Lettres de l'absenteVotre mère est fière et conne mes fils.... Jamais mal, toujours debout, même pas tombée, surtout pas à genou. Juste un peu cabossée, mais quoi?! quelques éraflures, rien de bien sérieux, même pas besoin de constats, quelques séances de psy auront fait l'affaire... alors que souvent elle agonisait... exangue. Pas de témoin, jamais. Trop fière, trop conne.
Votre mère aimerait être le calme, elle n'est que la tempête. Elle aimerait être la tempérance, elle n'est que la véhémence jusqu'à l'incohérence parfois. Elle aimerait être la voix de la sagesse et du pardon mais sa mémoire est définitivement bovine,inlassable ruminante.
Elle aimerait mettre des lunettes à ses colères pour ne pas se cogner contre les murs qu'aveuglée, occupée à vociferer elle ne voit pas. Elle aimerait un feu doux pour que tout cuise doucement, sans bouillonnements salissants ni projections brûlantes, douloureuses et inutiles.
Elle aimerait parfois quand la lassitude la saisit une vie de blonde, un caractère de blonde, des enfants blonds et une mort de blonde.... linéaire, carré et sans rien qui dépasse mais elle sait qu'elle ne changera jamais, qu'elle vous aimera toujours comme une brune, ritale du pays des brigands, avec du bruits et des gestes, des enlacements sans fin et des bisous sonores, des gueulantes fumantes et des fessées pas volées, non mais! mais de l'amour mes fils de l'amour jusqu'à l'infini, donner mes tripes et mes boyaux, mon ventre, mes yeux et mon coeur si vous en aviez besoin, sans limite.....
